Ik probeerde haar terug te geven, maar ze gaf ons meer dan we verdienden
De hond die we niet hebben gekozen
Ik verwachtte een poedel. Of misschien een sierlijke kleine Yorkshire Terrier. Iets elegants, iets presentabels . Dus toen mijn man en zoon met die… die rescue mutt door de deur liepen , liet ik bijna mijn koffie vallen.
Ze was onverzorgd. Te groot voor een schoothondje, te onhandig om schattig te zijn, en bedekt met stugge vacht die alle kanten opstak alsof ze door een heg was gerold. Mijn zoon keek me stralend aan, zijn wangen rood, zijn ogen gloeiend.
«Is ze niet prachtig, mam?» zei hij. «Ze heet Daisy. Ze heeft mij uitgekozen .»
Daisy kwispelde met haar staart alsof ze het begreep. Haar grote ogen keken mij hoopvol aan.
Ik kon niet eens reageren.
Ik bedoel, wat moest ik doen? Haar over straat begeleiden alsof ze een soort mode-statement was? “Oh ja, dit is Daisy. Ze is… eh… uniek.” Wat zou ik zeggen als vrienden vroegen wat voor ras ze was?
«She’s a rescue,» zou ik moeten toegeven. Het woord smaakte als azijn op mijn tong.
